Библиотека русской поэзии
На главную
Стихи автора

Владимир Маяковский - Сергею Есенину

    Вы ушли,
             как говорится,
                            в мир иной.
    Пустота...
               Летите,
                       в звезды врезываясь.
    Ни тебе аванса,
                    ни пивной.
    Трезвость.
 10 Нет, Есенин,
                 это
                     не насмешка.
    В горле
            горе комом -
                          не смешок.
    Вижу -
           взрезанной рукой помешкав,
    собственных
                костей
 20                    качаете мешок.
    - Прекратите!
                  Бросьте!
                           Вы в своем уме ли?
    Дать,
          чтоб щеки
                    заливал
                            смертельный мел?!
    Вы ж
         такое
 30            загибать умели,
    что другой
               на свете
                        не умел.
    Почему?
            Зачем?
                   Недоуменье смяло.
    Критики бормочут:
                      - Этому вина
    то...
 40       да сё...
                   а главное,
                              что смычки мало,
    в результате
                 много пива и вина. -
    Дескать,
             заменить бы вам
                             богему
                                    классом,
    класс влиял на вас,
 50                     и было б не до драк.
    Ну, а класс-то
                   жажду
                         заливает квасом?
    Класс - он тоже
                    выпить не дурак.
    Дескать,
             к вам приставить бы
                                 кого из напостов -
    стали б
 60         содержанием
                        премного одарённей.
    Вы бы
          в день
                 писали
                        строк по сто,
    утомительно
                и длинно,
                          как Доронин.
    А по-моему,
 70             осуществись
                            такая бредь,
    на себя бы
               раньше наложили руки.
    Лучше уж
             от водки умереть,
    чем от скуки!
    Не откроют
               нам
                   причин потери
 80 ни петля,
              ни ножик перочинный.
    Может,
           окажись
                   чернила в "Англетере",
    вены
         резать
                не было б причины.
    Подражатели обрадовались:
                              бис!
 90 Над собою
              чуть не взвод
                            расправу учинил.
    Почему же
              увеличивать
                          число самоубийств?
    Лучше
          увеличь
                  изготовление чернил!
    Навсегда
100          теперь
                    язык
                         в зубах затворится.
    Тяжело
           и неуместно
                       разводить мистерии.
    У народа,
              у языкотворца,
    умер
         звонкий
110              забулдыга подмастерье.
    И несут
            стихов заупокойный лом,
    с прошлых
              с похорон
                        не переделавши почти
    В холм
           тупые рифмы
                       загонять колом -
    разве так
120           поэта
                    надо бы почтить?
    Вам
        и памятник еще не слит, -
    где он,
            бронзы звон
                        или гранита грань? -
    а к решеткам памяти
                        уже
                            понанесли
130 посвящений
               и воспоминаний дрянь.
    Ваше имя
             в платочки рассоплено,
    ваше слово
               слюнявит Собинов
    и выводит
              под березкой дохлой -
    "Ни слова,
               о дру-уг мой,
140                          ни вздо-о-о-о-ха".
    Эх,
        поговорить бы иначе
    с этим самым
                 с Леонидом Лоэнгринычем!
    Встать бы здесь
                    гремящим скандалистом:
    - Не позволю
                 мямлить стих
                              и мять! -
150 Оглушить бы
                их
                   трехпалым свистом
    в бабушку
              и в бога душу мать!
    Чтобы разнеслась
                     бездарнейшая погань,
    раздувая
             темь
                  пиджачных парусов,
160 Чтобы
          врассыпную
                     разбежался Коган,
    встреченных
                увеча
                      пиками усов.
    Дрянь
          пока что
                   мало поредела.
    Дела много -
170              только поспевать.
    Надо
         жизнь
               сначала переделать,
    переделав -
                можно воспевать.
    Это время -
                трудновато для пера,
    но скажите
               вы,
180                калеки и калекши,
    где,
         когда,
                какой великий выбирал
    путь,
          чтобы протоптанней
                             и легше?
    Слово -
            полководец
                       человечьей силы.
190 Марш!
          Чтоб время
                     сзади
                           ядрами рвалось.
    К старым дням
                  чтоб ветром
                              относило
    только
           путаницу волос.
    Для веселия
200             планета наша
                             мало оборудована.
    Надо
         вырвать
                 радость
                         у грядущих дней.
    В этой жизни
                 помереть
                          не трудно.
    Сделать жизнь
210               значительно трудней.

    1926