Василий Попугаев - Ода. Из Горация

Не блещут златом потолоки,
 Индейской костью домик мой,
 Подпоры мраморны высоки
 Не тяготят столбы с резьбой.
 Не быв наследником Аттала,
 Не обитаю я дворцов
 И тканей в дар, что Спарта ткала,
 Не получаю от льстецов.
 Но и богач не презирает
 Меня за ум, за лирный звон.
 Мой знатен друг, всем обладает,
 Но что просить? Что даст мне он?
 Я чту себя тогда блаженным,
 Как буду сыт сухим плодом.
 Стремится день за днем свершенным
 И месяц новый по другом.
 Забыв час близкой погребенья,
 Пожалуй мрамор обсекай,
 И всюду чудные строенья,
 Не помня смерти, возвышай,
 И делай насыпи высоки,
 Чтоб брег морской распространить,
 Коль блага те еще не многи,
 Он кои мог в себе вместить.
 Что пользы в том, что отнимаешь
 Поля соседние других
 И за пределы забегаешь
 Самих приверженцев твоих?
 С земли отцовской, из домов
 Ты можешь бедного изгнать,
 Заставить, взяв с собой богов,
 Жену, отца, детей, - бежать.
 Но что по смерти богачам
 В жилище вечно остается?
 Обитель, данная теням, -
 Что ж так надменный дух несется?
 Земля всем недро отверзает,
 И бедный так же в ней лежит,
 И царь равно опочивает.
 Харона злато не прельстит.
 Им не пленяся, Прометея
 На свет он сей не возвратил,
 Из ада Тантала-злодея
 И род его не свободил.
 Смерть слышит бедного стенанья
 Под игом тягостных работ,
 Не дожидаясь призыванья,
 Его освободить идет.

 1799