Булат Окуджава - Со скоростью сто сорок километров...

Со скоростью сто сорок километров 
под музыку ночных французских ветров 
я ехал из Нормандии в Париж. 
Откинувшись лениво на сиденье, 
не в «Жигулях» я ехал — в «Ситроене», московский запоздалый нувориш.

Я песни пел, я с Францией общался, 
в Париж к своим пенатам возвращался, 
и не понять, откуда что бралось. 
Я был почти что на верху блаженства, 
и каждый жест был полон совершенства.. 
Как что-то вдруг во мне оборвалось.

Припомнилось, привиделось, приснилось,
пригрезилось, и все остановилось
на том углу, где был я юн и слеп,
в землянке той, не слишком-то удобной,
перед лицом моей фортуны злобной
я выронил из рук свой сладкий хлеб.

Грядущего бытья нечеткий профиль:
пора считать, да вроде час не пробил, 
пора забыть, да как-то не с руки...
Что это было. Господи мой Боже?! 
Нормандия. Апрель. Мороз по коже. 
Ночной пейзаж. И все — не пустяки.

Не то движенье это скоростное, 
а может, просто что-то возрастное:
все радости — гори они в огне... 
Когда-нибудь за жизнь свою вторую 
я это все, конечно, расшифрую, 
а нынче это недоступно мне.

1993